Éternels Éclairs

Aux femmes

S’il arrivait un jour, en quelque lieu sur terre, Qu’une entre vous vraiment comprît sa tâche austère, Si, dans le sentier rude avançant lentement, Cette âme s’arrêtait à quelque dévouement, Si c’était la Bonté sous les cieux descendue, Vers tous les malheureux la main toujours tendue, Si l’époux, si l’enfant à ce cœur ont puisé, Si l’espoir de plusieurs sur Elle est déposé, Femmes, enviez-la. Tandis que dans la foule Votre vie inutile en vains plaisirs s’écoule, Et que votre cœur flotte, au hasard entraîné, Elle a sa foi, son but et son labeur donné. Enviez-la. Qu’il souffre ou combatte, c’est Elle Que l’homme à son secours incessamment appelle, Sa joie et son appui, son trésor sous les cieux, Qu’il pressentait de l’âme et qu’il cherchait des yeux, La colombe au cou blanc qu’un vent du ciel ramène Vers cette arche en danger de la famille humaine, Qui, des saintes hauteurs en ce morne séjour, Pour branche d’olivier a rapporté l’amour.

— Louise Ackermann (1813-1890)
Premières poésies

Déshabillée Par notre amour Chaleur d’été. À la limite Du presque trop Sa beauté. Le sourire d’une femme Un bien de plus Dans la vie.

— Stéphen Moysan
Love

Femme et chatte

Elle jouait avec sa chatte, Et c’était merveille de voir La main blanche et la blanche patte S’ébattre dans l’ombre du soir. Elle cachait – la scélérate ! – Sous ces mitaines de fil noir Ses meurtriers ongles d’agate, Coupants et clairs comme un rasoir. L’autre aussi faisait la sucrée Et rentrait sa griffe acérée, Mais le diable n’y perdait rien… Et dans le boudoir où, sonore, Tintait son rire aérien, Brillaient quatre points de phosphore.

— Paul Verlaine (1844-1896)
Poèmes saturniens

La beauté

Je suis belle, ô mortels ! comme un rêve de pierre, Et mon sein, où chacun s’est meurtri tour à tour, Est fait pour inspirer au poète un amour Eternel et muet ainsi que la matière. Je trône dans l’azur comme un sphinx incompris ; J’unis un coeur de neige à la blancheur des cygnes ; Je hais le mouvement qui déplace les lignes, Et jamais je ne pleure et jamais je ne ris. Les poètes, devant mes grandes attitudes, Que j’ai l’air d’emprunter aux plus fiers monuments, Consumeront leurs jours en d’austères études ; Car j’ai pour fasciner ces dociles amants, De purs miroirs qui font toutes choses plus belles : Mes yeux, mes larges yeux aux clartés éternelles !

— Charles Baudelaire (1821-1867)
Les Fleurs du mal

Le doigt de la femme

Dieu prit sa plus molle argile Et son plus pur kaolin, Et fit un bijou fragile, Mystérieux et câlin. Il fit le doigt de la femme, Chef-d’œuvre auguste et charmant, Ce doigt fait pour toucher l’âme Et montrer le firmament. Il mit dans ce doigt le reste De la lueur qu’il venait D’employer au front céleste De l’heure où l’aurore naît. Il y mit l’ombre du voile, Le tremblement du berceau, Quelque chose de l’étoile, Quelque chose de l’oiseau. Le Père qui nous engendre Fit ce doigt mêlé d’azur, Très fort pour qu’il restât tendre, Très blanc pour qu’il restât pur, Et très doux, afin qu’en somme Jamais le mal n’en sortît, Et qu’il pût sembler à l’homme Le doigt de Dieu, plus petit. Il en orna la main d’Ève, Cette frêle et chaste main Qui se pose comme un rêve Sur le front du genre humain. Cette humble main ignorante, Guide de l’homme incertain, Qu’on voit trembler, transparente, Sur la lampe du destin. Oh ! dans ton apothéose, Femme, ange aux regards baissés, La beauté, c’est peu de chose, La grâce n’est pas assez ; Il faut aimer. Tout soupire, L’onde, la fleur, l’alcyon ; La grâce n’est qu’un sourire, La beauté n’est qu’un rayon ; Dieu, qui veut qu’Ève se dresse Sur notre rude chemin, Fit pour l’amour la caresse, Pour la caresse ta main. Dieu, lorsque ce doigt qu’on aime Sur l’argile fut conquis, S’applaudit, car le suprême Est fier de créer l’exquis. Ayant fait ce doigt sublime, Dieu dit aux anges : Voilà ! Puis s’endormit dans l’abîme ; Le diable alors s’éveilla. Dans l’ombre où Dieu se repose, Il vint, noir sur l’orient, Et tout au bout du doigt rose Mit un ongle en souriant.

— Victor Hugo (1802-1885)
Les Chansons des rues et des bois

Les femmes sont sur la terre…

Les femmes sont sur la terre Pour tout idéaliser ; L’univers est un mystère Que commente leur baiser. C’est l’amour qui, pour ceinture, A l’onde et le firmament, Et dont toute la nature, N’est, au fond, que l’ornement. Tout ce qui brille, offre à l’âme Son parfum ou sa couleur ; Si Dieu n’avait fait la femme, Il n’aurait pas fait la fleur. A quoi bon vos étincelles, Bleus saphirs, sans les yeux doux ? Les diamants, sans les belles, Ne sont plus que des cailloux ; Et, dans les charmilles vertes, Les roses dorment debout, Et sont des bouches ouvertes Pour ne rien dire du tout. Tout objet qui charme ou rêve Tient des femmes sa clarté ; La perle blanche, sans Eve, Sans toi, ma fière beauté, Ressemblant, tout enlaidie, A mon amour qui te fuit, N’est plus que la maladie D’une bête dans la nuit.

— Victor Hugo (1802-1885)
Les contemplations

Lorsque ma soeur et moi

Lorsque ma soeur et moi, dans les forêts profondes, Nous avions déchiré nos pieds sur les cailloux, En nous baisant au front tu nous appelais fous, Après avoir maudit nos courses vagabondes. Puis, comme un vent d’été confond les fraîches ondes De deux petits ruisseaux sur un lit calme et doux, Lorsque tu nous tenais tous deux sur tes genoux, Tu mêlais en riant nos chevelures blondes. Et pendant bien longtemps nous restions là blottis, Heureux, et tu disais parfois : Ô chers petits. Un jour vous serez grands, et moi je serai vieille ! Les jours se sont enfuis, d’un vol mystérieux, Mais toujours la jeunesse éclatante et vermeille Fleurit dans ton sourire et brille dans tes yeux.

— Théodore de Banville (1823-1891)
Non communiqué

Ondine

Ton rire est clair, ta caresse est profonde, Tes froids baisers aiment le mal qu’ils font ; Tes yeux sont bleus comme un lotus sur l’onde, Et les lys d’eau sont moins purs que ton front. Ta forme fuit, ta démarche est fluide, Et tes cheveux sont de légers réseaux ; Ta voix ruisselle ainsi qu’un flot perfide ; Tes souples bras sont pareils aux roseaux, Aux longs roseaux des fleuves, dont l’étreinte Enlace, étouffe, étrangle savamment, Au fond des flots, une agonie éteinte Dans un nocturne évanouissement.

— Renée Vivien (1877-1909)
Etudes et préludes

Sans un mot Le silence entre nous Dit tout. Je veux bien la voir Son fiancé aussi Mais pas ensemble. * La femme que j’aime Ne me regarde pas Mais sait que je la déshabille.

— *René Maublanc – 22 juin 1919
Stéphen Moysan
Love

Si tu es tout là-haut Au ciel, seigneur, Il y a sur Terre cette femme Qui plus que toi me manquerait. Mon Dieu, pour Elle Je veux bien perdre le Paradis, Si tu me maintiens Dans le royaume de son cœur.

— Stéphen Moysan,
Pensées blues et mots roses
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