Un drôle de poète
Il va de ci, de là, pareil à la feuille morte,
Juste complètement inconnu, imprévisible,
Erratique et poétique,
Insaisissable, roulant comme une pierre
vers l’échec ou le bonheur,
On le croit dans les nuages
et au ras des pâquerettes parfois,
Le nez perdu à débusquer le trèfle à quatre feuilles,
Une rose est tatouée à même sa peau de cuir
Quand il parle british,
Il ne tourne pas rond, c’est sûr,
N'est pas vraiment carré.
Ben oui vous l’avez deviné !
Mais non bande de poètes,
Il est en dehors du cercle,
C’est le ballon…
De rugby !