Les amis
Viens, les vins vont aux plages,
Et les flots, par millions !
Vois le Bitter sauvage
Rouler du haut des monts !
Gagnons, pèlerins sages
L’Absinthe aux verts piliers ...
Moi - Plus ces paysages.
Qu’est l’ivresse, Amis ?
J’aime autant, mieux, même,
Pourrir dans l’étang,
Sous l’affreuse crème,
Près des bois flottants.
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